La orquídea de noche Esconde En su perfume el blanco de su flor.
Yosa Buson
La lluvia en invierno Muestra lo que los ojos ven Como si fuera cosa antigua.
Yosa Buson
Caen las flores del cerezo y entre las ramas aparece un templo.
Yosa Buson
Yendo a mirarlas, Las flores del cerezo en la noche Se han convertido en fruto.
Yosa Buson
Bajo la lluvia de verano El sendero Desapareció.
Yosa Buson
Van juntos platicando Un paraguas y un viejo abrigo En la lluvia de primavera.
Yosa Buson
Te marchas tú; verdes son los sauces, largo el camino.
Yosa Buson
Los días lentos se apilan, evocando un viejo antaño.
Yosa Buson
Canto lejano de ruiseñor. El día de hoy también llega a su ocaso.
Yosa Buson
Ruido de serrucho Esta media noche de invierno Ruido de pobreza.
Yosa Buson
El halo de la luna. ¿No es el perfume de la flor del ciruelo que subió hasta allá?.
Yosa Buson
La primavera se aleja Duda En las tardías flores del cerezo.
Yosa Buson
La mariposa confiada duerme en la campana del templo.
Yosa Buson
Aún más conmovedoras A la luz de linternas Las oraciones en noches frías.
Yosa Buson
El soplo de una hacha, El olor del pino, Los bosques invernales.
Yosa Buson
Ella cae La flor de la camelia A lo más negro del viejo pozo.
Yosa Buson
Sopladas por el viento del oeste. Las hojas muertas se agrupan al este.
Yosa Buson
Bajando los campos sembrados Saturándolos El agua en otoño.
Yosa Buson
Barriendo hojas dispersas En el cortejo fúnebre Se va la primavera.
Yosa Buson
¡Un relámpago por la mañana¡ El ruido del rocío corre entre los bambúes.
Yosa Buson
Iba yo a los cerezos en flor Dormía bajo ellos Así era mi pasatiempo.
Yosa Buson