¿Quién sabe si quizá todo el amor mío no fue más que un engaño de los sentidos, de la fantasía?.
¿Quién sería lo bastante insensato para morir sin haber dado al menos la vuelta a su cárcel?
A las personas les interesa nuestro destino exterior; el interior, sólo a nuestro amigo.
Amigo es el que en la prosperidad acude al ser llamado y en la adversidad sin serlo.
Amigo mío, todas las teorías son grises; solamente está lozano el árbol dorado de la vida.